Нередко приходится слышать высказывания о том, что сегодня значительно снизился интерес людей к настоящему большому искусству – к изобразительному, к классической музыке и особенно к поэзии. Некоторые даже утверждают, что нынешняя поэзия переживает серьезный кризис, причиной которого, по их мнению, стало массовое увлечение молодежи интернетом. Не знаю, насколько обосновано такое утверждение. Я – не специалист в этом деле, а просто один из любителей настоящей поэзии с полувековым стажем.
Есть у меня, конечно, и любимые авторы литературного творчества. Как и у любого другого читателя. В этом ничего удивительного нет. Это нормально. А кто из них самый талантливый, решить не просто. У каждого читателя на этот счет свое собственное мнение. Но, безусловно, существуют и критерии, по которым можно определить – хороший это поэт или так себе. Ну, например, вряд ли кто из читателей не признает в Сергее Есенине его исключительность как поэта – лирика. Или оригинальность и неповторимость Николая Рубцова или здравствующей и ныне украинской поэтессы Лины Костенко, строчки из стихотворения которой можно увидеть и прочитать на одной из улиц Запорожья.
Все названные поэты относятся к классикам. О сегодняшних молодых я не могу сказать, есть ли среди них таковые. Не знаю. Да и цель у меня другая. Просто я хочу напомнить читателям о творчестве известного мелитопольского поэта, мастера короткого стиха Виктора Харина, восьмидесятилетие со дня рождения которого недавно отметили мелитопольцы.
Родился Виктор Павлович и провел первую часть своей жизни на Урале. Рос в бедности, без отца. Испытал все тяготы тех военных и после военных лет. Любовь к поэзии у него пробудился еще в юности. Но из – за недостатка литературного опыта писать стихи начал уже в зрелости. По-настоящему его талант проявился уже в Мелитополе, когда стали появляться в печати его сборники стихов. Не собираюсь останавливаться на подробностях его литературной биографии, скажу лишь, что это настоящий поэт-лирик, хорошо знакомый украинскому читателю. О нем достаточно есть публикаций в интернете. Лично я не успел познакомиться с ним, когда он был еще жив. Умер он в 2007 году. Но его творчество я изучил хорошо. Писал об этом в газете «Хроники и комментарии». Более того, я настолько полюбил его короткие стихи, что его сборник «Сердце на ладони» стал моей настольной книгой. Она и сегодня лежит на моем столе рядом с книгами Сергея Есенина и Николая Рубцова. И это не случайность. Талант Виктора Павловича близок к таланту Есенина. Его даже называют в Запорожской области «Мелитопольский Есенин».
Учитывая то, что у Виктора Павловича солидный юбилей, предлагаем вниманию читателей подборку его стихов. Чтобы читатели могли сами определить насколько это по-настоящему большой и талантливый поэт. Читайте.
Николай Зубашенко, Запорожье. «Украинские ведомости»
Память
Все Сережа, все Сережа
В горькой памяти твоей,
Словно солнышко в окошке
Средь тоски дождливых дней.
А Сережи нет меж нами,
Как и многих горевых.
Только письма, фото в раме
Дней далеких фронтовых
Только память и опора,
Только память, как огонь,
Фотографии — укором,
Да уснувшая гармонь.
И глаза, как два колодца,
А была голубизна…
И печаль годами льется,
Да у горя нету дна.
Пачку писем фронтовую
Гладит ласково ладонь,
Фотографию родную,
Сиротливую гармонь.
Из детства
— Эх ты доля, доля злая,
Да катись ты к сатане!…
Мать корову запрягая,
Шлет проклятия войне.
Ошалелая, слепая
И тебя не обошла.
Но давай, тяни, родная,
Ну, давай пошла, пошла!
Жерсткий снег, мороз трескучий,
Сеном горбится возок,
А гора все круче, круче.
Подтолкни еще, сынок!
Выдох, кажется, последний –
Пять годов, где силы взять?
И корова — на колени,
И в слезах присела мать.
Пот горячий паром вьется,
Заливает, ест глаза…
У троих — набатом сердце,
У троих -в глазах слеза.
* * *
Бабка старая, как смерть –
Все прошло и все уплыло.
Можно было б умереть,-
Не хватает только силы.
От конца наволосок,-
Отмечталось и отснилось.
И мотает на клубок
Жизнь – нежданную повинность.
Что-то вспомнит, встанет вдруг,
Час приблизив дали зыбкой.
И осветится вокруг
Тихой маминой улыбкой.
* * *
В платьице белом в горошину
( Вечная светлая тень! ),
Ты промелькнула, хорошая,
Бабочкой в пасмурный день.
Где-то за дальними далями
Каждый остался с собой.
Ты – со своими печалями,
Я – со своею бедой.
Ах ты, печаль мимолетная
Стылой порой сентября.
Бабочка бьется залетная,
В жарком кругу фонаря.
* * *
Эх, калина, раскалина,
Раскалилась докрасна.
Бабье лето, паутина,
Даль безоблачно ясна.
И висит в истоме смней
Неприкаянная грусть:
И свобода – в паутине,
И в цепях родная Русь.
Видно свет сошелся клином –
Крест несем издалека…
Красна ягода малина
А попробуешь – горька!
* * *
День склонился к вечеру
Со звездой угрюмою.
Делать, вроде, нечего –
Посижу, подумаю.
Вспомню время давнее,
Вспомню годы шалые,
Домик твой со ставнями,
Губы жарко-алые.
Все забрало прошлое,
Даль мечту развеяла.
Что же ты, хорошая,
Мне так больно сделала?
Поманив, слукавила,
Обвенчавшись с Колькою.
О себе оставила
Память сладко-горькую.
Я ее, таковскую,
Гнал не очень празднуя,
Заливал «московскою»
И бурдою разною.
А она, упрямица,
Знать не потопляема,
Вслед за мною тянется,
Полыхая заревом.
По иронии судьбы
Так уж вышло, так уж вышло,
( Видно скромен, видно тих!)
Оказался третьим лишним –
Парты в школе – на двоих.
Так уж вышло, так уж вышло –
В дождь не выйдешь из избы!
Оказался третьим лишним
По иронии судьбы.
Так уж вышло, так уж вышло –
(Ей, судьбе, видать, видней!)
За него ты замуж вышла,
А живешь в душе моей.
* * *
Ушли года – былого вехи,
Скатилась мутная вода –
Латаю памяти прорехи,
Как будто в этом есть нужда.
Ведь все забыл…
Туман забвенья…!
Остался только дальний звон,
Как будто эхо – сновиденья,
Да в боли выстраданный стон.
И терпкий привкус губ обманных,
Да омут синих глаз твоих,
И бормотанье слов туманных
О пошлой вечности любви.
* * *
Эх, судьбы моей дорога
По суровым вехам лет!
Сколько помню – все тревога,
Счастья не было и нет.
Сколько помню – боль да слезы
В затянувшейся борьбе.
Сколько помню – больше прозы,
Чем поэзии в тебе.
* * *
Я не старый, я усталый.
(Сколько нас таких кругом!)
По своим дорогам шалым
Крест негаданный несем.
Крест сомнений, крест гордыни,
Крест измен в кромешной мгле
С горьким привкусом полыни
В каждом шаге по земле.
Я не стар, светлы прогнозы,
Да шаги не так легки.
Только эхо – боль да слезы
В каждой буковке строки.
Молитва
Дай мне, Бог, не почестей,
Ни венец Христа –
Просто жить мне хочется
Лет еще полста.
Ближнему – возрадуюсь,
Зло врагу прощу.
Проживу не жалуясь,
Бей не — возропщу!
Ну, скажи: «Помилую, так тому и быть!» —
Просто я любимую
Должен долюбить.
* * *
Дни свои продлить хочу,
А они незримо тают.
«Здравствуй, солнышко,» — кричу –
Месяц выплывает.
Мне и скорость по плечу –
Мельтешат давно дороги.
«Здравствуй, Новый год» — кричу –
Август на пороге.
Необдуманно лечу,
( А в конце дороги круты! )
Дни свои продлить хочу —
Тороплю минуты.